Il n’y a pas si longtemps, tu réalisais des papiers scarifiés au cutter, travail long et absorbant exigeant sans doute une certaine forme d’isolement. Est-ce que les encres et gouaches d’aujourd’hui signifient plus de légèreté et d'ouverture ?
Lorsque je scarifiais un papier au cutter, cela pouvait prendre plusieurs jours voir plusieurs semaines. Le plaisir de ce travail tient à l’expérience de retrait du monde, d’oubli du temps qu’il produit.
Concernant les encres et les gouaches, ce sont des techniques qui donnent l’impression d’une pratique simple, rapide, légère, même si en réalité, il n’en est rien. Mais la légèreté matérielle du papier, l’usage de l’eau avec l’encre et les couleurs, procurent un sentiment de plus grande liberté, le droit à plus d’audace, à l’erreur, l’envie d’avancer. Cette sorte de dynamique procure l’élan qu’il faut pour plonger dans l’inconnu de la peinture.

Dans cet ensemble intitulé EDEN, la place principale est occupée par une nature plutôt sauvage, et particulièrement par le végétal ; la présence de l’homme et des animaux y est très discrète. Avais-tu en travaillant conscience de cette hiérarchie ?
Oui c'est vrai que dans mes peintures de la fin 2017 et du début 2018, on est en présence de paysages singuliers où la nature se fait dévorante un peu à la façon des peintures du douanier Rousseau où les feuillages tendent à la démesure, ou leur présence réduit celle de l’homme. J'avais l'idée de créer des jardins « gonflés » de vie. Le  paysage des origines avant l'homme ou peut-être ce qui se passe après lui, une fois que la nature a repris ses droits. La force vitale des plantes, leur développement, leur beauté sont exemplaires. Il faut avoir observé la vitesse à laquelle la glycine lance ses tiges, la force avec laquelle en silence elle enserre des poteaux de bois et patiemment les écrase. Il faut avoir observé la résurrection d’un arbre mort à travers ses rejets. L’attention portée à la nature est essentielle dans mon travail et dans ma vie.

Concernant les gouaches et les peintures, la vivacité des couleurs donne effectivement à la végétation  force et exubérance, les encres de chine sont souvent très contrastées. Peut-on parler d'une sorte d'exotisme ?
Est exotique ce qui me semble-t-il est étranger, différent, qui remet en question la confortable conviction que ce que nous connaissons est la seule vérité possible. A la naissance, découvrant le monde, j’ai dû considérer ça comme très exotique. Enfant, les objets et notamment les masques africains que je découvrais chez mon grand-père archéologue, étaient exotiques. Je continue à trouver exotique les différentes formes de la vie ; passe encore pour les animaux dont beaucoup ont deux yeux, une bouche et nous ressemblent. Mais il est vrai que le monde végétal est d’une étrangeté absolue.
Mon travail, sans que j’en sois toujours conscient, cherche à rendre compte de cette étrangeté du réel. En cela, je trouve des affinités avec des artistes comme Peter Doig, Gauguin, Malcom Morley, ou encore Adrian Ghénie. Malcom Morley utilise une palette tropicale qui nous décroche instantanément de la réalité quotidienne. Adrian Ghénie fait directement référence au douanier Rousseau et compose des paysages qui procèdent du collage. Dans mes dernières encres, j’introduis des découpages provenant d’une autre encre, ce que j’appelle du « coupé décalé ».

Mais quel exotisme dans le monde d’aujourd’hui ?
Vaste question...mais deux idées me viennent.
Bientôt, quand les quelques tribus qui existent encore dans la forêt amazoniennes auront été anéanties, il n’y aura plus de références alternatives, rien qui puisse nourrir l’imagination en dehors de la conquête de Mars. Alors toutes les vies humaines seront étroitement programmées, on aura trouvé des solutions pour se passer de la nature. Cet avenir est bien plus probable et bien plus angoissant que la violente apocalypse que l’on nous annonce de toutes parts.
La seconde idée est que les artistes peuvent à leur niveau, jouer un rôle dans la défense de l’altérité. Le peintre engagé dans une aventure individuelle, solitaire, dans l’isolement de son atelier, paie au prix fort une autonomie qui lui permet de rêver, d’imaginer, de ne pas entendre les injonctions du système, de devenir un sujet archaïque, à moins qu’au contraire il soit le grain de sable capable de faire dérailler la machine à aplatir le monde.

Que fait Saint Sébastien dans ton Eden ?
Comme beaucoup de saints, Sébastien a pu au cours des siècles, être utilisé de nombreuses façons différentes. A la renaissance certains peintres le brosse sous des traits de jeune éphèbe, le soldat devient un symbole homoérotique, au 20^ième il a même été une icône gay pour des écrivains (Mishima par exemple) et des photographes. Mais c’est initialement un soldat romain avec une histoire compliquée. Ici, son corps en décomposition est en train de nourrir les plantes qui commencent à le recouvrir. C’est une illustration de la force et de l’intelligence de la nature, de sa capacité à phagocyter, à digérer ce qui s’oppose à elle. Dans mes gouaches et dans mes toiles, les couleurs acides voir fluorescentes que peuvent prendre les plantes sont l’écho de leur toxicité latente. Plantes pyrophiles, algues tueuses, pollens agressifs, arbres qui communiquent ; le jardin d'Eden n'est pas nécessairement très hospitalier. Avec ou sans les hommes, l’Eden reste un jardin sauvage.